SOBRE CAMARÓN DE LA ISLA EN LOS ESCENARIOS FLAMENCOS...

EL CANTAOR SE ENFRENTA AL PUBLICO...


El público espera ansioso sin disimular un nerviosismo que se hace evidente cuando de tanto en tanto se elevan algunas voces al unísono, formando una suerte de cadencia que rebota contra las paredes. Es entonces cuando se producen los primeros cambios de luces que dejan asumir que todo está por comenzar. De pronto, los primeros acordes de la guitarra, anuncian que va a nacer en el aire, un cante por bulerías.



El cantaor delgado de estatura mediana, pelo largo y mirada tímida se acerca hacia el micrófono de pie; lo acomoda convenientemente a su altura al tiempo que carraspea como quien se aclara la garganta, y le hace una señal con sus ojos al joven guitarrista que tiene los ojos clavados en él, y se dirige hacia el público con tono hosco y tímido a la vez:



-Señores yo con un poquito de silencio me puedo concentrar un poquito mejor y me podéis escuchar mejor... ¿no? por bien de todos... si queréis ¿no? y luego otro carraspeo y el doblar de sus palmas.



Aunque sus palabras no logran que la gente haga silencio, él se muestra sosegado, casi ausente, quizá porque sabe que en contados segundos, se producirá un extraño milagro: apenas comience a cantar, cuando de su garganta surjan las primeras estrofas.



De pronto de un modo prodigioso e incontenible, desaparece todo punto de referencia: el escenario, las voces de la gente, la guitarra y las palmas. Su voz emite un quejido casi sobrehumano de raíces ancestrales que se va elevando y los asistentes se van quedando callados presa del encantamiento que se engendra desde el escenario. Y los sueños toman la forma de música y la música de duende, y todo es magia y sortilegio.

Se entiende, claro está, porque están escuchando al más grande de los hechiceros de la voz y el sentimiento: a don José Monje Cruz... Camarón de la Isla.



Carlos Palladino - Buenos Aires, Argentina

IRRISORIO

¿Qué se puede hacer ante un agonía que no es revelada desde el mismo sueño?
a qué llamamos urgencia para contestarle al delirio con esas palabras que matan los recuerdos,
si en mala hora nos llamamos humanos, què quedara registrado en nuestra memoria, de flexibles tormentos
y llagas que no se han callado de festivos delirios,  mi última salida me lo dará ese sueño,
que no me ciega de la última posiblidad, que  es  de caer antes de un despertar febril y obstinado....

LEYENDO UN POEMA DE JORGE TEILLIER (1935-1996)

"EL POETA DE ESTE MUNDO ".

a René—Guy Cadou (1920-1951)

Poeta de nombre claro como un guijarro en medio de la corriente

reunías palabras que eran pedernales

de donde nace un fuego que no es olvidado.

René-Guy Cadou, amigo del tonelero, el cartero, el aduanero y

el contrabandista,

vivías en una aldea de seiscientos habitantes.

Allí eras profesor rural,

el peso del olor del jardín vecino sofocaba la sala de clases

como a la sala de clases donde tu padre había sido maestro.

Te gustaba hablar con la gente de cara parecida a ollas de greda.

caminar descalzo,

ver jugar a las cartas en la taberna.

En la noche a la luz de un fuego de espino

abrías un libro mientras Helena cosía

(“Helena como una gota de rocío en tu vaso”).

Tenías un poeta preferido para cada estación:

en otoño era Verlaine, la primavera te traía todas las rosas

de Ronsard,

el invierno llegaba con el chirriar del carruaje del Grand Meaulnes

y la estación violenta

el ruido de espadas entrechocándose en una posada de

Alejandro Dumas.

Tú nunca estabas solo,

te iluminaba el recuerdo de tu padre volviendo de caza en

el invierno

Y mientras tus amigos iban al Café,

a la Brasserie Lipp o al Deux Magots,

tú subías a tu cuarto

y te enfrentabas al Rostro radiante.



En la proa de tu barco

te asomabas a ver los caminos de tu país de hadas y pantanos,

caminos trazados como las líneas de un cuaderno de copia.

Tus palabras llegaban

como pájaros que saben que siempre hay una ventana abierta

al fin del mundo.

Y los poemas se encendían como girasoles

nacidos de tu corazón profundo y secreto,

rescatados de la nostalgia,

la única realidad.



Tú sabías que la poesía debe ser usual como el cielo

que nos desborda,

que no significa nada si no permite a los hombres acercarse

y conocerse.

La poesía debe ser una moneda cotidiana

y debe estar sobre todas las mesas

como el canto de la jarra de vino que ilumina los caminos

del domingo.

Sabías que las ciudades son accidentes que no prevalecerán frente

a los árboles,

que la poesía no se pregona en las plazas ni se va a vender a

los mercados a la moda,

que no se escribe con saliva, con bencina, con muecas,

ni el pobre humor de los que quieren llamar la atención

con bromas de payasos pretenciosos

y que de nada sirven

los grandes discursos tartamudos de los que no tienen nada

que decir.

La poesía

es un respirar en paz

para que los demás respiren,

un poema es un pan fresco,

un cesto de mimbre.

Un poema

debe ser leído por amigos desconocidos

en trenes que siempre se atrasan,

o bajo los castaños de las plazas aldeanas.



Pocos saben aquí lo que es un poema,

pocos han puesto su cara al viento en medio de un trigal;

pocos saben lo que es un poeta

y cómo debe morir un poeta.

Tú moriste en un cuarto en donde se congregaba toda

la primavera

mirando un cesto con manzanas.

“He visto morir a un príncipe”

dijo uno de tus amigos.



Y este Primero de Noviembre

cuando me rodean los muertos que siempre están conmigo

pienso en tu serena y ruda fe

que se puede comprender

como a una pequeña iglesia azul de pueblo

donde hay un párroco que no pide sino compartir su pan.

Tú hablabas con tu Dios

como al pobre hijo de un carpintero,

pues también sabías que se crucifica todos los días a un poeta

(Jesús tenía treinta y tres años,

Jean Arthur también era Cristo

crucificado a los treinta y siete).

Pero a ti no te importaba que te escupieran la cara o te olvidaran

porque como tú lo decías, nadie puede impedir a un pájaro que

cante en la más alta cima,

y el poeta derribado

es sólo el árbol rojo que señala el comienzo del bosque.

NARRACIÓN: SI HE DE VIVIR QUE SEA SIN TIMÓN Y EN EL DELIRIO...

"Para qué me preguntas.



Todos moriremos


Eso no me ayuda.


No, realmente no".


Gunnard Ekelof




Estuve esa noche en la estación Mapocho cuando Cristián Warnken entrevistó a Roberto Bolaño. Y esos versos de Mario Santiago me cambiaron la vida. El eco de esos versos se quedaron para siempre en mi memoria, el estremecimiento que tuve fue inmediato y quedé meditando mucho rato, hasta el punto de abstraerme completamente, mi concentración por lo que decía Bolaño se perdió por largos minutos, hasta que las risas del público, me enchufaron nuevamente en la entrevista.


De Bolaño conocía muy poco, pero el boom que provocó su novela Los Detectives Salvajes, me hizo viajar hasta Santiago a la feria del libro de 1998, teniendo noticias de que Bolaño iba a estar alli después de varios años sin retornar a Chile. Al terminar la entrevista , fui a conocer a Bolaño, estaba en unos de los pasillos con mucha gente, charlando y firmando sus libros. Como tenía algo de dinero, un día antes compré Los Detectives. Me acerque a intercambiar unas palabras con él. Le dije Don Roberto, me dijo, eh muchacho sácame el Don, que parecemos de la misma edad, soltó una sonrisa irónica, y me estrechó la mano, le dije si yo apenas tengo 20 años, me dijo es una buena edad para suicidarse, lo malo que suicidarse a los 20 años es una mierda y el espíritu queda como para irse por los desagues. Y soltó una carcajada más fuerte, y yo también. Le pregunté si los versos esos de Mario Santiago, retrataron su vida completamente. Me dijo, hombre claro, Mario fue un hombre errante que estuvo al filo de todo, con un pie afuera y otro adentro, lo que no me explico por qué murió tan joven, no lo merecía. Le dije la muerte nunca es merecida cuando se ha vivido sin timón y en el delirio, porque dentro de todo eso siempre hay una esperanza y una satisfacción de haber vivido como se quiso, con sus pros y sus contras. Me dijo, mira que reflexiones tienes y apenas con 20 años, no te suicides, me dijo, no te suicides. Se rió nuevamente, y le pedí si podría firmar mi libro, y con mucha vergüenza, le dije si podría darme su email, y me dijo en voz baja, mi email no te lo puedo dar, pero sí mi dirección en Blanes. Le dije, sería mucho mejor, y muchas gracias. Me despedí estrechando su mano, y dejando anotado su dirección en la primera página de Los Detectives. Desde ahí supe, que los versos de Mario Santiago, y la conversación con Bolaño me iban a cambiar la vida. Después de estar en Santiago algunos días hasta que terminará la feria del libro, retorné al norte al pueblo donde vivía. Ya en ese entonces escribía algunos poemas, muy sencillos y malísimos, y comencé a leer a Lautremont, a Verlaine, a Baudelaire, y sobretodo a Rimbaud, influenciado por Bolaño, al decir que ellos eran el camino de la poesía, que Rimbaud era el camino, y también atraído por ese extásis que se podría sentir al llevar una vida rebelde y bohemia, pero ese extásis nunca lo sentí, o nunca dejé que me quemará, a lo mucho sentí ese extásis cuando hacia el amor, pero ese extásis era distinto, era carnal, apasionado, fugaz e impuro cuando estaba con mi novia, puro y legítimo cuando estaba con una puta. En ese sentido fui una mierda y lo sigo siendo. Necesite de la poesía cuando estaba vacío y solo, necesite sexo para vacíar la poesía, y para las dos cosas necesité un cigarrillo. Siempre cuando escribía estaba fumando, después de tener sexo lo mismo. El cigarro me consumió, la poesía no, sólo me ayudo a cristalizar mis emociones de forma verbal, y para sentirme en la escritura de una manera verdadera, lo que en el día a día no se daba. Las cosas en mi familia comenzarón a empeorar, mis padres se peleaban todo el día, me criticaban por el poco dinero que aportaba a la casa, y por verme que tenía aficiones a la poesía, y que más encima me desempeñaba en un trabajo de mierda. Así que todo esto me hastío, y decidí irme a vivir solo, tomé un poco de ropa, unos libros y cuadernos para escribir, y me fui. Y esa acción me liberó de muchas cosas y lo pase mal, muy mal. Durante un par de días dormí en plazas, en la playa, en la calle, felizmente nunca me pasó nada, salí intacto de mi casa, y llegue intacto a la pensión donde estoy ahora. Vivo en cuarto muy pequeño, con un baño aún más pequeño, pero lo bueno que la pieza tiene una mesa donde poder escribir, y está arrumado de libros y objetos personales. Con mi familia no he tenido contacto alguno desde que salí de casa, y es mejor así, ya sabrán noticias mías. Llego cada día al cuarto después del trabajo por las tardes, y me quedo allí escribiendo y fumando hasta la madrugada, me alimento muy poco y me ha crecido barba. En las noches alucino, escribo el verdadero sufrimiento que siento, como si una voz me zumbará el cerebro, y siento personas rondando a mi lado, y trato de conversar con ellas, pero sus sombras permanecen inmóviles y pegadas al piso como un canto de espadas soberanas, y me rió y lloró al mismo tiempo y esas sombras me acompañan hasta la madrugada, cuando escribo o me masturbo, pero que carajos hago, me digo. Sé que el final está cerca, que la dimensión del Yo verdadero me aguarda y para estar allí, sólo me falta tomar la última decisión. Mi amigo Eusebio me ha dicho, que vendrán en estos días nuestros amigos poetas del extranjero, y que vamos a participar en actividades literarias. Le digo, que cuente conmigo para lo que sea. Y al despedirme le digo, sé que me queda muy poco tiempo, por las noches fumo bastante y siento dolores en el pecho y en los pulmones, deja de fumar entonces, hueón, deja de fumar, me dice, o quieres morir joven e irte por los desagues como una rata. No lo sé, mi destino va a ser el que yo elija, le digo, tomé la vida como un instrumento, y yo veré cuando deje de tocar ese instrumento, aunque su música haya sido una mierda.


De qué vale vivir tanto, y pasarla mal, hay que morir joven sin ataduras y sin cargos de consciencia. No lo sé, me dice, allá tú con tus estúpidas ideas de morirte joven. ¿Acaso no quieres ser poeta y ganarte un espacio? Sí lo he sido, le digo, anda hueón sólo has escrito unos cuantos putos poemas y te crees poeta. Sácate esas ideas de la cabeza, sácatelas, me dice. Y le respondó “si he de morir que sea con timón y en el delirio”, me dice, ya Ramón déjate de payasadas. Y llega el día en que los amigos poetas aparecen por el pueblo, los voy a saludar y a recibir, son un hombre y una mujer, son buenos escritores ambos, jóvenes, y muy trabajadores. En el grupo somos cuatro, Eusebio, los poetas y yo. Fuimos a beber a un bar para celebrar su llegada. Converso con la muchacha sobre poesía y sobre las actividades que vendrán, y mi celular suena, son como las nueve de la noche, contesto y me dicen muy fríamente que mi sobrino ha muerto en un atropello al salir de la escuelita. Se me cae el celular, la muchacha ve mi rostro de angustia, y me desmayo lentamente, y ella alcanza a tomarme en sus brazos, y mis ojos se apagan, y sólo alcanzo a escuchar su voz diciéndome “Ramón, Ramón...”. Y en el delirio se me aparecen imágenes inconexas y abstractas de mi infancia, del valle donde solía caminar y apreciar el atardecer, de la higuera cubierta de frutos donde iba a encaramarme, de la noche en que fumé mi primer cigarrillo y me desvirge con una puta ecuatoriana, y de imágenes cuando escribía mis poemas, y veía las sombras de mi cuarto que ahora sí me responden:”tu vida fue una verdad desconocida, tu poesía fue una verdad desconocida, y todo valió un carajo, no te recuperarás, pasarás a la dimensión que tanto deseaste y serás uno de nosotros, y escribiré tu último poema con tu sangre, y ese poema será tu única verdad definitiva, que respiras y dejas de respirar, por un camino que no fue el tuyo, por un demonio que te acompañó y que ahora en este cuarto te tiende la mano y te da las señales de tu próximo paso, las señales de un delirio sin salida, pero muy pleno y satisfactorio en tu amarga despedida. Y esa herida erecta en tu carne, te la dejó una muchacha compasiva y desconocida, que temió por su vida y por su poesía.


Ahora en algun rincón del infinito, veo mi lápida, con el último poema escrito con mi sangre, con los versos póstumos de un poeta póstumo “si he de vivir que sea sin timón y en el delirio”.


El cementerio está vacío, y las flores traídas desde la otra dimensión están marchitas, mis manos tiemblan junto a mi tumba, y no me reconozco en este sitio, una sombra llega a mi lado y se pone a llorar lágrimas de sangre, es mi sobrino que viene a verme por un última vez y regresamos al portal tomados de la mano.
 
Por Rodrigo Rojas Terán

LEYENDO UN POEMA DE CZESLAW MILOSZ (1911- 2004) 1era parte.



ARS POETICA



Siempre he aspirado a una forma mucho más amplia

que, libre de las aspiraciones de la poesía y la prosa,

nos dejase entendernos sin exponer a lector y autor a súblimes agonías.

En la esencia misma de la poesía hay algo indecente:

expresamos cosas que ignorábamos tener en nosotros.

De modo que parpadeamos como si hubiera saltado un tigre

y estuviese en la luz moviendo la cola.

Por eso dicen justamente que un demonio dicta la poesía, aunque sería exagerado

decir que se trata de un ángel. Es arduo adivinar de dónde viene el orgullos de los poetas

cuando tan a menudo quedan avergonzados por la revelación de su fragilidad.

¿Qué persona razonable sería una ciudad de demonios que se portan a sus anchas,

hablan en muchas lenguas, y no satisfechos con robarles sus labios y sus manos,

trabajan en cambiarle el destino para su convivencia infernal?

Es cierto que hoy se aprecia mucho lo mórbido; por tanto acaso pienses

que sólo estoy bromeando o simplemente has encontrado otros medios

de alabar el arte sin ayuda de la ironía.

Hubo un tiempo en que sólo los libros sabios eran leídos

y nos ayudaban a soportar nuestro dolor y sufrimiento.

Esto, después de todo, no es lo mismo

que hojear cientos de obras recién salidas de clínicas siquiátricas.

Y sin embargo es diferente de lo que parece

y nosotros somos distintos de cómo nos vemos en nuestros delirios.

Por tanto las personas preservan su identidad silenciosa

y ganan el respeto de sus parientes y vecinos.

El propósito de la poesía es recordarnos

qué díficil es seguir siendo una sola persona,

ya que está abierta nuestra casa, no tiene llaves y huéspedes

invisibles entran y salen a su antojo.

De acuerdo, no es poesía lo que digo ahora:

los poemas deben escribirse rara vez y de mala gana,

bajo penas intolerables y sólo con la esperanza

de que los buenos espíritus, no los malos, nos elijan

como instrumento.





Poema traducido por el poeta mexicano José Emilio Pacheco.


Un demonio me dicta leer un poema de czeslaw Milosz(1911-2004). Es un demonio dentro de otro demonio, y este demonio me hace leer su poemas, una alucinación perversa. La primera vez que leí el nombre de milosz, fue por el poeta Jorge Teillier, quien recomendaba mucho su lectura, por él conocí tambien a Renè Guy Cadou, Serguei Esenin, Renè Char, Georg Trakl, Hordenlin, Knut Hamsun y Francis Jammes, aunque de él en internet salen muy pocos poemas. Teillier tenía una fascinación por esos poetas desconocidos, muertos trágicamente y muy jóvenes. Con milosz sentía una identificaión, porque en su poemas de corte láricos, hablaba del paisaje de los bosques de su infancia, y los hacia con una belleza que tan sólo él la tenía. Teillier se sentía muy cercano a milosz en ese sentido, en cuanto a la temática tratada, las imágenes radiantes de naturaleza y espacios campestres. Así que a Teillier le debo una muy grande, por las conexiones que hice a leer sus poemas y mostrarme a esos poetas menores, pero que sin duda sus obras perdurarán en el tiempo. Este poema de milosz, retrata su estética sobre la poesía, palabra tan amplia y limitante, pero que los poetas sólo pueden decir de ella su más íntima verdad.Este poema presenta claramente signos de una declaración de principios, de una estética y ética, a la represantación de su pensamiento escritural entre lo artístico y lo poético, definiendo así sus sentencias sobre el tema: lo poético y el poeta frente a la escritura. Milosz nos presenta su visión en los siguientes versos:

"Siempre he aspirado a una forma mucho más amplia

que, libre de las aspiraciones de la poesía y la prosa,

nos dejase entendernos sin exponer a lector y autor a súblimes agonías.

En la esencia misma de la poesía hay algo indecente:

expresamos cosas que ignorábamos tener en nosotros".

En estos versos se expresa su deseo de explorar límites más allá de la propia poesía, y que sus límites de expresión no encierren al lector a sufrimientos y agonías, pero el autor que emite signos de emociones o lo que sea, si lo puede sentir porque aquello es su base, su cimiento para elaborar y proyectar su escritura poética. Con el verso, "en la esencia misma de la poesía hay algo indecente". Creo que se refiere a la locura, a lo perverso que puede llegar a ser, utilizar el lenguaje para crear poesía. Y con eso demuestra que la poesía es algo perverso, peligroso, porque el poeta no se condiciona a ser una buena persona, como todos piensan, en literatura hay poetas cobardes, tontos, miserables, patéticos, y falsos, llenos de soberbia y mediocricidades espirituales. Eso más o menos todo el mundo lo intuye, pero quizás la poesía se elva mucho, o se idealiza más de la cuenta que enceguece las apariencias, porque el poeta y la persona son entes distintos, disociados uno del otro.

IMPRESIONES DE UN POEMA FINAL DEL LIBRO "DIARIO DE MUERTE" DE ENRIQUE LIHN

De los tantos poemas que he leído, muchos no revelan nada; y esos que revelan demasiado son los imprescindibles para el lector. Lihn sabe muy bien que el lenguaje es para transmitir, para crear un lenguaje poético que tiene que ser transmitido de una forma que sea através de sus designios, de sus imégenes pobladas de dolor ante sus días finales. Ahora teniendo el tiempo suficiente para valorar y descifrar sus verdaderos designios , y sobre ello es mi principal objetivo frente a la lectura de este libro. Su último libro Diario de Muerte fue escrito por Lihn cuando estaba en cama, enfermo de Cancer, y escribío esos poemas como prefigurando su deceso muy cercano. Averiguar los designios que desea transmitir el poeta es complejo, ya que de allí comienza todo, su potente visibilidad de transformar la atmósfera, su música verbal que se desliga jamás de su sentido exquisito de su decir.  Lihn al final de sus días se resigna, su lucha es espíritual y no cesa, y eso se cristaliza hasta en esos momentos y sigue creando, su cuepo agoniza, pero no su alma ni su pensamiento. Lihn se resigna a su muerte, la oye venir, o se puede pensar que la muerte le dictará los versos, pero su deceso, pienso yo, lo afronta de forma positiva. Reflejada subjetivamente en los versos finales del poema:

¿No sería deseable a recibir una comunicación?

"La enfermedad imita a la vida. La vida no puede imitar a la muerte.

De las dos, la imitación de la vida es el mejor espectáculo".

LAS DROGAS Y LOS CIGARRILLOS ACABARÓN CON LA VIDA DE CAMARÓN DE LA ISLA...

Camarón de la isla (san fernando cadiz 1950-1992, jose mongue cruz), en sus 42 años de vida dejó una huella imborrable en  los seguidores y amantes del flamenco. Su padre murio cuando José tenía 8 años, y desde allí comenzó a tomarse el cante en serio, porque cantaba en las ventas para ganarse algun dinero y aportar su casa, a su madre viuda y a seis hermanos. Como buenos gitanos eran muy pobres, y José se escapaba del liceo para ir a cantar y comenzar su vida bohemia. Ya en esos años era un prodigio del cante, pero los cantaoares viejos de los años 60 se revelaban contra él, uno de ellos era Manolo Caracol que decia "anda ya como va a cantar bien un rubio". Y  era asi sus amigos ya auguraban una promesa del cante flamenco. Y  a si fue a los 15 años se fue a Madrid a cantar en el tablao de torres bermejas, donde conoce al guitarrista Paco de Lucia, quien lo acompañará por 10 años hasta que rompe lazos con el padre de este Miguel de los Reyes. Alli ya era un cantaor diferente, distinto a los demaás jóvenes, con nuevas aportaciones, con nueva letras y una avoz que hacia estremecer  a las raices más ocultas de la tierra. Ya en esos años se hablaba de la bohemia del camarón, y de algo más, como que empezaba a sumergirse en las drogas. En 1979 saca su disco la leyenda del tiempo, que fue todo un suceso en esos años, porque era un disco diferente con nuevos instrumentos como el piano, el bajo, bateria, flauta, violin, y citara. Es un disco con letras de Federico Garcia Lorca interpretadas por camaron de forma magistral, ademas de la mezcla de sonidos, la producción de melodias armoniosas, con rasgos del jazz, del rock, y del flamenco puro. Camaron con eso se consagra y pasa  a ser el cantaor más famoso de esos años. Su figura se acrecienta, su mito se aliementa cada día , no da entrevistas, habla muy poco, en los recitales no tiene verguenza en hacer callar al publico para que los escuchen, no termina las canciones, se aburre y los conciertos duran menos de lo esperado. Pero a la gente le gusta eso,y al mismo tiempo, es un ser humilde, de familia, buen padre y amigo. Ya en esa época a se metía drogas como cocaina, y heroina y ademas que  se fumaba 2 cajas de cigarrillos diarios, el cantaor sentía mucha angustia y ansiedad por todo su trabajo, los viajes y actividades relacionadas al flamenco. Su misticismo se acrecienta cuando la gente no sabe si esta vivo o muerto, porque no han tenido noticias de él en meses. Al final de su vida, 1992 muere cuando estaba grabando unos temas para una pelicula, muere de cancer al pulmón a los 42 años de edad, dejando una obra maravillosa, rica en expresiones de voz, un aura de leyenda, la cual marcó a generaciones posteriores,y sabía que iba a morir joven, ya lo decía en una de sus letras: "viviré hasta que el alma me suene, aquí estoy para morir, cuando me llege el fin....".
en su ultima noche hospitalizado, le pide a un amigo un par de cigarritos, su última apetición, su última fumada antes de pasar al pedestal de leyenda de la flamenco.

LA POESÍA DE LA ERÓTICA OSCURIDAD, DE MARU DELGADO.-




En el viaje que hice hace un par de días hacia Arequipa (Perú), con los amigos escritores Daniel Rojas Pachas, Edgard Lara, con sus respectivas parejas e hija de Daniel, fuimos a visitar a nuestros amigos de los grupos editoriales DRAGOSTEA y CASCAHUESOS, y a otros poetas que podríamos conocer en nuestra estadía. Mi sorpresa fue grande al encontrarme con un ambiente literario y bohemio muy acentuado, que el núcleo central de estos poetas y escritores es estudiar en la universidad de San Agustín, que posee la carrera de Literatura y Lingüística, lo que da un empuje mayor para el surgimiento de grupos editoriales, talleres literarios, poetas y escritores, y sobre todo compartir encuentros y conocimientos literarios en bares y pubs en el centro de la ciudad. Y eso se reflejará aún más cuando comience hoy la Feria Internacional del Libro. Entonces mi sorpresa fue muy grata al ver una camada de poetas menores de 28 años, la mayoría estudiantes de literatura y otras carreras de la UNSA. Poetas de calidad como: Maria Miranda, Kreit Vargas, Jorge Vargas, Robert Baca, Lilian Calisaya, Arthur Zeballos, José Córdoba, Óscar Zaldivar, Juan Zamudio, y otros más, la lista es larga, muchos lo saben. Y lo que diferencia a cada poeta entre sí son sus variantes y propuestas poéticas señaladas en distintos diseños y discursos, predominando la temática como argumento escritural y decires de lenguaje aptos para cualquier lector en función de encontrar una buena poesía. Pero centraré mi mirada en una poeta joven de Arequipa, de 22 años, estudiante de literatura en la UNSA, se trata de Maru Delgado. Pertenece al grupo Editorial DRAGOSTEA donde trabaja con otros poetas como: Jorge Vargas, Maria Miranda, Robert Baca, Efraín Rodríguez, Alberto Salas, Ruhuan Huanca y Lilian Calisaya. La poeta ha publicado sus poemas en diferentes revistas de Arequipa. Pero en el 2007 mostró su poesía, publicando una plaqueta titulada EN_UTERO, editado por el sello fárrago. Este primer poemario tiene claras señales y combinaciones en el contenido de los textos, porque muestra temáticas del amor en pareja, conflictos existenciales, inseguridades y miedos de sí misma ante el pasado, presente y futuro. Además del diseño empleado, las estructuras de ritmo muy limpias, que dan cadencia y sonoridad al argumento del texto. Me gustaría ahondar un poco más en este poemario, pero mi objetivo se encaminará en el análisis de un poema inédito que generosamente la poeta me ha regalado, y que leyó, en el segundo encuentro binacional de poesía joven Chile-Perú realizada en arequipa, el jueves 17 de Septiembre. El poema es el siguiente:



ESCENA DE UN POEMA TRISTE



Tu esperma se disuelve en mi cuerpo…

multiplicación inversa de tus alas,

manos y vellos…

anidando en las sombras de mis entrañas.



Hay un cuerpo arrodillado

con tu nombre en el cuello

ahogándose en mis lágrimas

y en el humo que devoro a mordidas





mis alas no saben si abrazarte

o colgarte en el último péndulo

que la ciencia advierte…



El peso de tus huesos líquidos

cae sobre mis pies

los días se alargan en una decisión infinita.



Tus sábanas no conocen la profundidad

de este túnel al que me he/has sometido

y pregunto

¿la magia sabe anidar en lágrimas inertes?





Terror circulando

por todos los poros de mi existencia

No puedo mirar en la oscuridad de mi vientre…

el espejo es muy grande y no quiero ver mi reflejo (tuyo)

en estas pupilas que tejen sus primeras raíces

en el agua generada por una naturaleza

que sólo sabe traicionar los sueños

y mis ilusiones de otoño…







En este texto se observa una mixtura que habla de lo erótico descarnado, el cuerpo como imagen del placer y lo precario de aquello que se esfumará en instantes, habla también de esa oscuridad revelada desde sí misma por el hablante inserto en el poema. Hay una conjugación entre lo amoroso y el reclamo de algo, o conflicto entre seres que se han marcado con fuego sus similares rumbos y pensares. Y en estas distintas temáticas abordadas, yo creo que prevalece una muy profundamente, que es esa precariedad del ser en consecuencia de un amor fallido en todas sus líneas del texto. En sus versos hay tacto, fusión de cuerpos en el acto amoroso, pero que poco a poco se va rompiendo en núcleo central de todo, y todo el fuego que hubo sólo quedo en cenizas postreras, inertes en ese abismo peligroso de caer y sumergirse en el dolor de algo que fue, se mantuvo, pero no logro un cierto equilibrio y cadencia.

El texto en sí, posee complejidad al entender el discurso dado por la poeta, pero que luego de varias lecturas se logra dilucidar la intención del poema, del lenguaje y del diseño anclado en el contenido de la pluralidad de argumentos propuestos. El título del poema es muy decidor en las variadas interpretaciones que nos podemos hacer, ya que revela una fugacidad de momentos, fíjense: “ESCENA DE UN POEMA TRISTE”, hemisferios opuestos, escenas de situaciones y hechos que tuvieron relevancia en algún momento, pero lo efímero prevalece como consecuencia del acto amoroso, y la emocionalidad contenida en la palabra “TRISTE”, porque el texto no es una alabanza, ni una alegría, si no una elegía, un canto con señales puramente abstractas y sonoras, en el marco de una fragilidad autónoma, perversa y puesta en función central del poema. Lo que mayor rescato de este poema es su estructura, pero más allá de eso, son los versos que me impactaron de sobremanera que están con negrita en el poema. ¿De dónde proviene la fuerza para crear estas estrofas, de qué se alimenta su imaginación para reunir estas imágenes y mezclarlas con lo abstracto, lo telúrico en la expresión de plasticidad y nitidez verbal? ¿De dónde surge todo eso? Una gran pregunta, pero sin duda que hay duende, una voz del otro YO que todos poseemos y que nos dicta y nos remueve los demonios concentrados, como aquel verso: “anidando en las sombras de mi entrañas”. En este texto, sin duda, que existe mucha creatividad en el lenguaje, en el compendio de signos, decires, perspectivas de estructuras, y musicalidad barnizada de carne y erotismo.

En la última estrofa está aquello de su poética de la oscuridad hecha fuego y carne, ya que en las anteriores cinco estrofas, todo es erotismo, tacto, y en esta última, se revela esa oscuridad que habita dentro de la poeta y lo expresa en los tres primeros versos de la estrofa señalada. Y para finalizar, la poeta me ha confesado que tiene como proyecto una publicación que saldrá a la luz en un futuro cercano.



Mis interpretaciones sobre este texto de Maru Delgado, son siempre precarias y no son certeras ni definitorias de nada. Solo doy a conocer mi perspectiva de su poesía como autodidacta y lector de poesía.

Las variadas interpretaciones que podrán tener uds. los lectores del texto de la poeta son muy validas y serán más certeras que las mías. Mi intención con este pequeño artículo es dar a conocer y difundir la poesía de Maru Delgado, quien me parece que tiene todas las capacidades y herramientas y sobretodo la vocación de escritora para lograr un espacio dentro de la poesía peruana y mantenerse en la literatura por largos años. Aunque los objetivos de la poeta no sean los que yo digo, eso lo pienso sinceramente.

Y como dice el poeta francés René Char: “A cada derrumbe de las pruebas el poeta responde con una salva por el porvenir”.



Autor: Rodrigo Rojas Terán. poeta ariqueño.

LEYENDO UN POEMA DE CZESLAW MILOSZ (1911- 2004)

ARS POETICA

Siempre he aspirado a una forma mucho más amplia

que, libre de las aspiraciones de la poesía y la prosa,

nos dejase entendernos sin exponer a lector y autor a súblimes agonías.

En la esencia misma de la poesía hay algo indecente:

expresamos cosas que ignorábamos tener en nosotros.

De modo que parpadeamos como si hubiera saltado un tigre 

y estuviese en la luz moviendo la cola.

Por eso dicen justamente que un demonio dicta la poesía, aunque sería exagerado

decir que se trata de un ángel. Es arduo adivinar de dónde viene el orgullos de los poetas

cuando tan a menudo quedan avergonzados por la revelación de su fragilidad.

¿Qué persona razonable sería una ciudad de demonios que se portan a sus anchas,

hablan en muchas lenguas, y no satisfechos con robarles sus labios y sus manos,

trabajan en cambiarle el destino para su convivencia infernal?

Es cierto que hoy se aprecia mucho lo mórbido; por tanto acaso pienses

que sólo estoy bromeando o simplemente has encontrado otros medios

de alabar el arte sin ayuda de la ironía.

Hubo un tiempo en que sólo los libros sabios eran leídos

y nos ayudaban a soportar nuestro dolor y sufrimiento.

Esto, después de todo, no es lo mismo

que hojear cientos de obras recién salidas de clínicas siquiátricas.

Y sin embargo es diferente de lo que parece

y nosotros somos distintos de cómo nos vemos en nuestros delirios.

Por tanto las personas  preservan su identidad silenciosa

y ganan el respeto de sus parientes y vecinos.

El propósito de la poesía es recordarnos

qué díficil es seguir siendo una sola persona,

ya que está abierta  nuestra casa, no tiene llaves y huéspedes

invisibles entran y salen a su antojo.

De acuerdo, no es poesía lo que digo ahora:

los poemas deben escribirse rara vez y de mala gana,

bajo penas intolerables y sólo con la esperanza

de que los buenos espíritus, no los malos, nos elijan

como instrumento.

Poema traducido por el poeta mexicano José Emilio Pacheco.

EL DANDY DE LA MISERIA O LAYENDA VERDADERA

“Yo amo solamente a los que saben vivir como extinguiéndose,porque ésos son los que pasan al otro lado”.FRIEDRICH NIETZSCHE
Esta voz que hoy atenderé, está insertada hace mucho años dentro de la escena literaria chilena, eso lo sabemos. No sé si actualmente su voz se ha visto levantada, si ha sido descubierto por jóvenes lectores de literatura chilena. Teófilo Cid (1914 – 1964) no es la cara buena ni mala del Surrealismo chileno, sino un rostro sumergido entre los límites de lo sagrado, su intelectualidad más pura en la Generación del 38, aún en el derrumbe, en su bohemia e indigencia, perpetuó una huella y un camino para convertirse en leyenda de la poesía chilena como pocos lo han hecho. Su figura de poeta negro, y su aura enigmática lograron traspasar límites y tangentes, no tan sólo su poesía interesa hoy en día sino su biografía, su destino y camino, su consagración, sus aportes, hasta que finalmente su decadencia y deceso. Después de ello pasó a formar parte de la lista negra de la poesía chilena, murió joven, indigente y solo. Junto a otros poetas esta situado dentro de esa lista negra de poetas muertos a temprana edad, nombres como Carlos Pezoa Véliz ( 1879 – 1908), José Domingo Gómez Rojas (1896 – 1920), Alberto Rojas Jiménez (1900 – 1934), Joaquín Cifuentes Sepúlveda ( 1900- 1929), Omar Cáceres ( 1904 – 1943), Oscar Castro (1910- 1947), Gustavo Osorio (1912- 1949), Luis Oyarzún (1920- 1972), Carlos de Rokha (1920- 1962), Jorge Cáceres ( 1923- 1949), Boris Calderón (1934- 1962), Rodrigo Lira (1949-1981), Armando Rubio Huidobro (1955- 1980), Rolando Cárdenas (1933-1992), y otros. Teófilo Cid nació el 27 de Septiembre de 1914 en la ciudad de Cautín, novena Región. Su padre era funcionario de ferrocarriles del estado y por actividades relacionadas con su trabajo, la familia Cid Valenzuela recorrió ciudades del sur como Valdivia, Osorno, Talca, Concepción, además de su terruño Temuco. Durante su niñez y adolescencia estudia en el liceo de Concepción y de Talca. Vive en Cautín, Concepción, Talca, Osorno y Valdivia. El poeta Gonzalo Rojas que conoció a Teófilo dice en una entrevista inédita acerca del poeta surrealista:”Era flojo, perezoso, grueso como esos gatos viejos que se dan vueltas todo el tiempo. Fue compañero de liceo en Concepción de mi hermano Jacinto Rojas, en la época que lo dirigía Enrique Molina. Jacinto me lo describió como demasiado perezoso pero muy gracioso. Si mi hermano podría ser visto como una suerte de precocidad, Cid era la lentitud, no le importaba nada. Entonces no era raro que repitiera todos los cursos, no hubo curso que no repitiera. Siempre se quedaba pegado pero de flojo de tonto… Qué simpático el gordo con ese pitillo de voz, era tan musicante, lo veo descalzo en una casa de putas de Concepción. Como era señorito y sus padres lo querían tanto que le daban plata.” A los 18 años Cid gana el primer de los Juegos Florales celebrados en Talca, con el poema “ LA FIESTA QUE NO TENDREMOS”. En 1932 conoce a Braulio Arenas y Enrique Gómez Correa, estudiantes de liceo de Talca. En 1934 viaja en tren a Santiago a estudiar Derecho y Pedagogía en Castellano en la Universidad de Chile, carreras que nunca termina. En ese año muere su madre, hecho doloroso y que lo marcará durante toda su vida. En 1938 Teófilo Cid funda a Braulio Arenas, Enrique Gómez Correa el grupo poético surrealista “la Mandrágora”, al que después se sumaran Jorge Cáceres, Eduardo Anguita, Fernando Onfray, Enrique Rosenblate y Gonzalo Rojas, principalmente. En ese mismo año Miguel Serrano lo incluye con un cuento llamado LOS DESPOJOS en la Antología del verdadero cuento en Chile, donde aparecen relatos de PEDRO CARILLO, ADRIÁN JIMENEZ, JUAN TEJEDA, EDUARDO ANGUITA, JUAN EMAR, CARLOS DROGUETT, ANUAL SERRANO, HECTOR BARRETO y el propio antólogo.El retorno a Chile de Vicente Huidobro en 1933 trajo consigo todo ese bagaje surrealista desde Francia, tomando como experiencia su amistad con Guillaume Apollinaire y André Breton, cimenta en Chile su pensamiento y amistad con diversos escritores del ámbito literario y en especial con Teófilo Cid. Por esta razón apodaron a Teófilo como “el Cid campeador”. Cid durante esos años trabajo en el Ministerio de Relaciones Exteriores de Chile. Además desempeñó labores protocolares y diplomáticos en la chancillería llegando a ocupar el cargo de subjefe de protocolo. También trabajó el periodismo radial entre 1949 y 1951, cumplió labores de charlista y conferencista en las audiciones de CRUZ DEL SUR, revista hablada, que se transmitió por espacio de un año y medio en Radio Sociedad de Minería. Aparte su trabajo como cronista en los diarios la HORA y LA NACIÓN entre 1952 y 1958. En la parte literaria fue intelectual, poeta, cronista, ensayista y narrador. En 1942 publicó por ediciones Mandrágora su libro de relatos BOULDROUD, libro que se acentuó en la cuerda floja recibiendo buena crítica y otra despiadada por parte del crítico literario Ricardo Latcham. En 1952 por ediciones cruz del sur publicó su novela corta EL TIEMPO DE LA SOSPECHA, además escribió junto Armando Menedín una obra dramática titulada ALICIA YA NO SUEÑA, obra que ganó en 1961 el primer premio de los juegos literarios municipales Gabriela Mistral de Santiago. Libro que fue publicado póstumamente por la municipalidad de Santiago en 1964. Su obra poética se encuentra registrada en folletos y revistas literarias como LA MANDRAGORA, TOTAL, CLIO, MULTITUD Y CANTARO. En 1954 Cid vuelca su poesía hacia las pendientes de lar y las raíces de su infancia, amalgamando su surrealismo creativo e imágenes visionarias en su libro CAMINO DEL ÑIELOL editados por el viento en la llama. Luego un año después ediciones espadaña edita su libro NIÑOS EN EL RÍO, trata de un poema homenaje a unos niños muertos en el río mapocho, noticia que impactó profundamente a teófilo, dando un llamado de alerta a sus amigos escritores que la situación de pobreza que se vivía en santiago era gigante y sin nadie que se preocupara de la situación. En 1962 por colección de el viento en la llama su libro NOSTALGICAS MANSIONES donde resurge su surrealismo más impactante y explosivo. Además tradujo al castellano un libro de Vicente Huidobro de poesía llamado OTOÑO REGULAR, además de una obra dramática llamada GILLES DE RAIZ del mismo autor. Sabemos Teófilo Cid fue un poeta singular, uno de mayores intelectuales de su generación, porque realizó todas las manifestaciones de la escritura ensayo, crónica, poesía, narraciones y obras dramáticas. Su figura fue activa, dentro de los años 40 y 50, mantuviendo un nivel de poesía y de pensamiento expresado tanto en sus ensayos como en crónicas. Fue un poeta maldito, vivió errante, sin trabajo durante muchos años, solo vivía de sus cronicas en los diarios, bohemio, de carácter fuerte y autonomo, en sus peores condiciones de salud sus amigos lo ayudaban, lo bañaban para quitarles los piojos, lo alimentaban y vestian. pero luego al tiempo de esto volvía a sus andanzas, a su alcoholismo, a su indigencia más pura. Solo creo que todo esto lo hacia para mantenerse al margen como poeta, como ser humano, no sé en verdad las razones de su indigencia absoluta, qué lo habrá llevado a la autodestrucción, al perpetuo camino que gira entorno a su leyenda. En sus últimos días un amigo poeta lo iba a visitar a teófilo al hospital, un poeta que ironicamente murió en las misma condiciones que Cid, solo, alcohólico y pobre. Para los aficionados dejo para finalizar un escrito de Teófilo que resume en breve su pensamiento de poeta maldito.Cuando Baudelaire se refería, en su célebre prefacio a la obra de Poe, a esos seres marcados por la suerte, que llevan en la frente la aureola del destino y de lo aciago, quería referirse esencialmente al horrible destino de los poetas condenados a vagar como autonomas desdichados en un mundo preparado para el palcer y el entusiasmo. La naturaleza de sus impulsos, la interioridad perpetuamente extravertida de sus sueños, los conduce, en una especie de tobogán cortical, hacia las más insospechadas aventuras en lo osano, hacia los más abismales descendimientos. La incomprensión, la baja intriga, el desaliento unanime de las familias en concurso, acompañan sus voces, cuando una sinfonía de aullidos que muchas veces ampara la voz creadora, la intercepta o la disgrega.Es difícil mantenerse poeta dentro de un mundo que vive ansioso del señuelo.Teófilo Cid, “la queja de la Mandrágora”.La Nación. Santiago, 23 de Octubre de 1949.

alto hospicio: la novela del atrevimiento

Hay una vieja frase que dice que el que no se arriesga, no cruza el río. este río, vamos a suponer, puede estar lleno de pirañas, y ademas de eso sus aguas son de color rojo, por el intento de otros por cruzar, y que finalmente han caído. o fracasado. vaya una cerveza por los caidos, un brindis nada más. Sin embargo, el señor rodrigo ramos bañados,(antofagasta, 1973) autor de la novela ALTO HOSPICIO (editorial quimantú), aun digamos esta cruzando ese rio que ha propuesto pasar, pero por lo menos esta avanzando, la orilla es lejana como las tetas de una puta parada en esa orilla. La tematica de este libro es un atrevimiento a 100%, ademas de la estructura formulada en el texto, de las variantes que presenta el narrador testigo o protagonista, y yunta del sicopata Ceballos. la historia en sí, es atrevida, con lenguaje de personas de poblacion, como debe ser, con autenticidad en el perfil de los personajes y en los hechos narrados, es mas, el espacio de desierto, de pampa, de marginilidad y pobreza que presenta alto hospicio, es un sitio ideal para seres que escondidos en el silencio, observadores, simples hombres, aparentemente inofensivos y con zapatitos de charol, suelen tramar el mayor de los crimenes, violaciones y asesinatos que en primera instancia quedan en la impunidad. Los sicopatas son seres que no se excluyen de la necesidad de ser anónimos, casi siempre cometen sus actos para aparecer en diarios sensacionalistas o difusores de la cronica roja, en noticiaros de la televisión, radios, foros de internet, etc. y en ese transcurso el placer de matar les provoca un extasis rimbaudiano o baudelariano, pero al final siempre caen las ratas en sus desagues de mierda. Asi son los sicopatas , estos weones que quizas uno los vea tan lejos de nuestro entorno (esta wea es terriblemente falsa), están mas cerca de lo que uno cree, ese vecino que se hace el buena tela, el que con cueva sale a comprar el pan, el gueon que está todo el dia viendo porno por internet, ese quizás cuando se le presente el momento, desahoge sus instintos con alguna cabra chica, o quiera meter tu cadáver al refri. no sé. Nunca hay que creerse los cuentos, la maldad esta en todos, y solo la revelaremos cuando se nos presente la oportunidad, la novela ALTO HOSPICIO, nos muestra esa idea, y mas encima esa idea es pavimentada con todo lo que vemos en las noticias y diarios, femicidios, violaciones, crimenes por encargo, secuestros, no se, muchas weas. Alto hospicio no es una novela lineal, no, a la cresta esas weas, la narracion muestra desafios de lenguaje, un contenido mayor trabajado con de voces que podamos situarlas en distintos contextos y ademas que todo eso se pueda leer de un tirón. Esta novela lo consigue, primero te situa en un espacio de diferencia entre el pasado y presente de los hechos, haciendo que la duda, y el juego de tiempos, se establezca de manera definitiva. El narrador testigo escribe todos los hechos en un blog, y en la historia relata descriptivamente los ciber que visita, lugares malolientes, con personas muy particulares que atienden , etc. ademas el libro abre parentesis de personas que comentan en el blog dándole otro perfil al texto que sabemos que no es lineal. el autor incluye habilmente historias de otros sicopatas con mayor prestigio, como el ruso "CHIKATILO EL CARNICERO DE ROSTOV" O "PEDRO LOPEZ, EL MONSTRUO DE LOS ANDES", QUE SON PASAJES INFLADOS DE CRIMENES e historias que revitalizan su propia historia central del sicopata pop CEBALLOS. Las huellas de este atrevimiento de rodrigo ramos bañados en su novela, son notorias, ya que el ha confesado que la novela aún no se ha presentado en el sitio del suceso, quizas por temor, de cómo la tomaran las familias de las victimas, no se, en ningun caso, esto puede provocar algun rechazo en ese sentido, la novela es buena, se cambian los nombres, no se burla de la realidad de esa sector, si no que lo retrata, y las víctimas son un factor secundario dentro de la historia. Vaya los buenos augurios de esta novela que acá en arica ha tenido buena acogida, tanto por los lectores que buscarán el libro. A las viejas que les tirita el culo cuando tienen esta novela negra en sus manos que se vayan a la mierda, la novela es para gente valiente, y los weones cómo disfrutan cuando ven DONDE ESTA ELISA? O ALGUIEN TE MIRA?, a la mierda carajo. EN literatura hay etica pero no es recomendable efectuarla, solo hay etica en el tratamiento de las buenas historias y esta novela es el caso. El autor ramos bañados ha marcado un camino en el sentido de darnos cuenta de como, de eso oscuro que sucede y se esconde puede salir una historia casi ficticia casi realidad, un juego de llamados en el tiempo y en el espacio en que encontramos algo que contar, ahora, el cómo contarlo sera el desafio, sobre todo el riesgo de cruzar el rio con aguas rojas.